Parte 2: El frío despertar
Con esas últimas y escalofriantes palabras, los diecisiete hombres se disolvieron en las sombras. La sangre desapareció del suelo como si nunca hubiera estado allí, dejando tras de sí un frío tan intenso que se sentía como la tumba.
Jane permaneció en el suelo, con el cuerpo sacudido por sollozos violentos y silenciosos. La miré, con el corazón golpeando mis costillas. «Jane», susurré, con la voz quebrada. «¿Qué hiciste? ¿Qué deseos les pediste a esas cosas? ¿Compraste nuestra riqueza? ¿Les pediste que evitaran que yo muriera?»
Ella levantó lentamente la mirada hacia mí; tenía los ojos huecos y oscuros. «No me importaba el dinero, y no me importaban los años», susurró, con una voz carente de vida. «¿No te acuerdas de hace diez años? ¿La noche en que me dijiste que ya no me amabas? ¿La noche en que tenías las maletas listas para dejarme para siempre?»
Un recuerdo parpadeó en mi mente: un martes por la noche frío, una maleta y un cambio de parecer repentino y abrumador que me había mantenido a su lado durante una década.
«No podía dejarte ir», articuló con dificultad. «Los diecisiete hombres… ellos eran los guardianes de tu devoción. Cada día venían para tejer tu amor de vuelta en tu corazón. Esos pantalones eran lo único que mantenía tu alma unida a la mía.»
Mientras hablaba, una sensación aterradora me invadió. El calor que había sentido por Jane durante los últimos diez años—el amor feroz y protector que creía mío—simplemente se evaporó. No se desvaneció; murió instantaneamente. Miré a la mujer que había adorado hace apenas unos momentos y sentí… nada. Ni ira, ni piedad, solo un vacío vasto y gélido.
El hechizo se había roto. El hombre que la amaba se había ido, asesinado por su propia mano en un ataque de rabia celosa. Me aparté de sus llantos y caminé hacia la puerta, dándome cuenta finalmente de que, durante diez años, no había sido un esposo: había sido un prisionero de los hilos.
