Me llamo Lin, tengo veinte años. Estudio diseño en mi último año.
Todos dicen que aparento más edad, probablemente porque maduré muy pronto.
Mi padre murió cuando yo era pequeña. Mi madre me crió sola: una mujer fuerte, trabajadora y bondadosa que me dedicó su vida entera.
Un día, me ofrecí como voluntaria para un proyecto donde conocí a Nam, el jefe del equipo técnico.
Era casi veinte años mayor que yo, tranquilo, reservado, con una voz grave que transmitía el dolor de años pasados.
Al principio, simplemente lo respetaba, pero con el tiempo, todo cambió.
Cada mirada, cada palabra que decía, aceleraba mi corazón.
Era maduro, responsable y había tenido un matrimonio infeliz. No tenía hijos.
Una vez dijo:
«Una vez perdí lo más preciado de mi vida. Ahora solo quiero vivir con dignidad». Amaba en silencio, sin dramatismos, sin promesas.
Y con él me sentía en paz, como si estuviera tras un muro de piedra.
La gente me juzgaba:
«¡Es tan joven, y él tiene edad suficiente para ser su padre!»
Pero no les hice caso. Sabía que era amor.
Un día, Nam me dijo:
«Lin, quiero conocer a tu madre. No quiero ocultarte nada».
Estaba preocupada. Mamá siempre había sido estricta y desconfiada de los hombres.
Pero decidió: si el amor es verdadero, no hay nada que temer.
Ese día, llegó con un ramo de margaritas, las flores favoritas de mamá.
Entramos al jardín; mamá estaba regando las flores. Al vernos, se quedó paralizada, soltó la regadera y… corrió hacia Nam.
Las lágrimas corrían por sus mejillas y susurró:
«¡Dios mío… Nam! ¿Eres tú?»
Me quedé allí, sin entender qué pasaba.
Nam palideció:
—¿Hoa?… ¿Eres tú?…
Resultó que, cuando mamá era joven, él fue su primer amor.
Planeaban casarse, pero entonces ocurrió un accidente.
Todos creían que Nam había muerto. Mamá guardó luto durante varios años, y entonces conoció a mi padre, quien la ayudó a recuperar la fe en la vida.
Unos años después, mi padre murió y mamá se quedó sola de nuevo.
Y Nam… sobrevivió. Pero perdió la memoria. Unos desconocidos lo encontraron y lo acogieron. Lo único que recordaba era «a una mujer que amaba las margaritas».
Por eso, cuando nos conocimos, dijo que creía haberme visto antes en algún sitio.
Pero mi nombre, Lin, forma parte del nombre de mamá, el que tenía de joven.
Guardamos silencio. Lloré.
—¿Así que… él fue tu primer amor? —susurré.
Mamá asintió, incapaz de contener las lágrimas:
—Sí, hija. Pero no te preocupes, no sois parientes de sangre. Fue solo el destino jugándome una mala pasada.
Nam me miró y dijo en voz baja:
«Lo siento, Lin. No lo sabía. Nunca quise lastimarte».
Esa noche, no pude dormir durante mucho tiempo.
Mamá se sentó a mi lado y dijo:
«Hija, el amor no es un pecado. Pero a veces el destino nos envía sentimientos no para que duren para siempre, sino para que aprendamos a perdonar y a dejar ir».
Unos meses después, Nam se fue del pueblo.
Dejó una carta:
«Gracias, Lin, por recordarme lo que es amar.
Contigo, recordé parte de mi vida, y con tu madre, encontré la paz.
No estamos destinados a estar juntos, pero los guardaré a ambos en mi corazón para siempre».
Mamá guardó la carta en una caja junto a una fotografía de mi padre.
Dijo:
«A veces las personas no vienen para quedarse, sino para enseñarnos a apreciar lo que fue».
Pasaron los años. Me convertí en diseñadora.
Y cada vez que veo margaritas, pienso en Nam, el hombre que me enseñó que el verdadero amor no siempre dura para siempre, pero si está lleno de bondad y respeto, permanece hermoso para siempre.
